Pelas redes sociais vejo a propaganda de um curso de Escrita com Luis Antonio de Assis Brasil e Jéferson Assunção. Deste, ainda nada havia lido, mas para estar junto com o mago em uma proposta dessa natureza imagina-se que tenha talento. Passeando pelas gôndolas de uma livraria encontro um de seus títulos e resolvo arriscar: “Cabeça de Mulher Olhando a Neve”, acho curioso.
É um livro de contos. Não gosto muito de arriscar com esse gênero. Com romances, sim, pois é minha praia desde cedo. O conto me parece ser de uma responsabilidade muito grande. Creio que quanto menor o espaço, mais difícil exercer o convencimento. Mas quem disse que a literatura precisa exercer esse convencimento? Certo, não precisa. “Quis evitar a ilusão da boca fechada, a mentira da boca fechada”. (p.9).
O texto da contracapa traz a assinatura de Tabajara Ruas. Percebo relações de compadrio nesse apadrinhamento. O velho Taba não indicaria qualquer coisa, isso não. O interessante deste livro é o fato de promover um mergulho no imaginário fantástico sem as estripulias que signatários do gênero buscam atingir. A imaginação de um Brasil enregelado pela neve é de uma sutileza e graciosidade pueris (o que não implica em ingenuidade como pretendo demonstrar). Algumas imagens me projetam para a infância, como a figura de um pai descascando laranjas em espiral.
A casca, então, despencava, dali, inteira para a grama. A gente se acotovelava pra chegar primeiro e era sempre eu, o mais velho, que as pegava antes para brincar. Pareciam, à minha imaginação, pequenos móbiles ou baralhos de mágico que se abriam em sanfoninhas perfumadas. (p. 11).
Lembro inclusive dos homens que vendiam laranjas descascadas em carrinhos de mão. E da magia que me exercia o descascador mecânico que produzia aquelas peças originais que me traziam certo encantamento. Eram obras de arte de curta duração. Como quase tudo o que é belo. “O sertão sob a neve é um lugar que precisa ser conhecido por todo o brasileiro, pela força que ela tem em arrasar toda
aquela riqueza com sua miséria, com sua tristeza branca”. (p. 15). O leitor vai passeando pelo território nacional acompanhando os desdobramentos climáticos imaginários que se deslocam pelas fendas tropicais. A imagem do labirinto, exposta na figura de
Emílio Sosa incluiu a cidade, mesma, na trama. Ele fez cada esquina ficar viva, e deixou o leitor caminhar ao redor do enredo e dentro do enredo. Ele calculou cada um dos passos que alguém como eu teria que dar ao acompanhar a história e apontou sua magnífica inteligência para um leitor que ele transformou em um ser vivo, físico, que respirou, que mexeu todos os músculos de seu corpo e que, ao fim, sorriu por se ver sendo, ele mesmo, o personagem principal preso no labirinto sosiano. (p. 26).
A formação filosófica de Assunção traz para o plano do texto literário confluências de diversos matizes. E faz da escrita um projeto enfeixado de circunstâncias aparentemente aleatórias que o leitor pode buscar em forma de junções. Veja a ideia de labirinto, proposta pela escrita de Sosa e o impacto que produz em outra narrativa:
Cego que precisa adivinhar o mundo, Zigue parecia até mesmo enxergar, pelos sons, os cheiros, o tato, a cara de quem o procurava, que o cercava daquela forma, andando em torno, em círculos, a se fecharem, pegando a lebre pelo pescoço. Quase todas as voltas já tinham sido dadas desde o começo. Faltava a última, ele sabia. (p. 34).
Esse labirinto tem projeções para o interior, como a espiral da casca de laranja ao avesso, ou seja, imagens introjetadas para dentro desse ser abstrato (ou seria concreto?) – esse nós, para quem “é preciso, então, uma outra lógica, que vá às coisas mesmas, nem que seja por um caminho um tanto mais torto que o normal… Certo ziguezague fractal, eu diria”. (p. 45). Cada leitor deve buscar seu fio de Ariadne, firmar seu olho em elementos que os textos oferecem para cada ligação. “Como eu sabia disso tudo? Era sempre a mesma coisa, como um maldito labirinto existencial em que o Lino se perdera, lá em cima”. (p. 60).
Esta é a ideia que me atrai mais em todo o livro, não o fato de se nevar em Macapá, no Mato Grosso, na Chapada Diamantina. Sigo a espiral que me leva a outros tempos e espaços. “Um meia-volta volver para o dentro escuro da carne, para um abissal dentro de perfeita solidão de que se constitui o interior de cada um de nós – onde nunca entrará Sol”. (p. 73). Jéferson oferece um percurso ilusionista bastante agradável. Suas narrativas são curtas, algumas curtíssimas e se verificam imagens sofisticadas de coisas simples. Ou seriam imagens simples de coisas sofisticadas? Agora fiquei na dúvida.
A curvatura da Terra, que se pode ver do abismo, quando termina o Planalto Central e lá embaixo está o gélido Pantanal Mato-grossense. Uma vez estando lá, nos convencemos para sempre de que o nada é tudo o que nos circunda (p. 105).
Nestes tempos em que muitos duvidam da curvatura terrena, o que se lê reativa a possibilidade de se respeitar o método científico. “- Em Londres eu estive em Greenwich, e coloquei os pés no lado oriental e no ocidental do mundo, no meridiano zero”. (p. 109). Com um pé no lado de lá e outro por aqui, Assunção e seus narradores carregam nas tintas da alegria e veracidade. Um dos contos de que mais gostei foi o “Tomates” que apresenta um casal que trabalha em um atacadista de frutas, legumes e verduras. Digo frutas porque partilho da descoberta do narrador de que o tomate é um fruto, embora muitos o tratem como legume; existem aqueles que o chamam de verdura (pode?).
Uma vez num sonho, a vi no meio das úmidas alfaces a revirar as caixas em busca das pontas queimadas pela neve. Lá em cima da montanha de caixas, via-a sentar-se com uma delas entre as pernas a retirar, sorridente, as pétalas feias. Logo aparecia em suas mãos um perfeito buquê. Com meus belos tomates em cima (p. 116).
Talvez alguém possa estar pensando no porquê de tal envolvimento emocional que experimento com tal conto. Quem me lê já há algum tempo sabe que não costumo contar a moral de todas as histórias, divulgar o final dos livros, e sim oferecer um petisco a partir do qual desenvolvo minhas ideias acerca de personagens, livros, coisas e pessoas. Encerro com a imagem de que nem tudo é ficção onde a neve cobre com sua camada fina que, apesar de tudo, queima.
Pegamos nossas coisas e subimos num ônibus. Isso já faz 14 anos. Aqui em Caxias do Sul, temos uma pequena fruteira, em que os tomates e as alfaces são oferecidos em caixas sempre colocadas lado a lado. Não temos filhos. Não podemos ter. Mas eu não sinto nenhuma tristeza por isso. Nem por nada (p. 121).
E pensar que o narrador ao pisar em um tomate daqueles bem maduros sente o esmigalhar sob os pés daquela massa podre, o que o deixa incomodado cada vez que vai ao banheiro e despeja seus dejetos no vaso sanitário. Mas deixa isso para lá, não é tão importante falar disso.
REFERÊNCIAS
ASSUNÇÃO, Jéferson. Cabeça de Mulher Olhando a Neve. Porto Alegre: BesouroBox, 2015.
